Le Spleen de Paris

C'était le temps, c'était le temps, c'était le temps,
Trésor de sable dans le grenier à venir.
C'était le parchemin qui ne pouvait jaunir,
Où j'écrivais l'espoir d'un futur éclatant.

Passent les ans, passent les vents, passent les gens,
Trois petits grains et puis s'en vont les souvenirs.
Passent les amitiés que j'ai laissé ternir,
Au détour d'un voyage, un adieu négligent.

Les mots, les mots, les mots font de piètres filets
Et ne remonteront qu'un bidon bosselé.
J'en verserai l'essence au dernier de mes jours.

Brûlez ! Brûlez ! Brûlez ! Mes espoirs volatils !
La dernière chaleur ! Après, que reste-t-il ?
Fumées, fumées, il y aura des fumées toujours.

Mr Strangeweather a écrit : C'était le parchemin qui ne pouvait jaunir,
Où j'écrivais l'espoir d'un futur éclatant.

Merci !

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