Le Spleen de Paris

Dans la coupe renversée
Où s’accroche le marc de lumière,
Un nuage crémeux.

Au lit d’ébène,
Se creuse
Un soupçon de jour.
Voile inaccessible
A l’écarquille
Des yeux urbains.
Plus brillante que mille soleils
Mais mourante à la vacille
D’un lampadaire.

Parapluie, berceau d’un monde.
Tourbillon d’atomes et de lumière,
Tout ce que nous fûmes,
Où nous volerons peut-être.

La conscience de vie
Fragile
A sa périphérie
Veut percer les secrets
De son cœur vorace
Et sombre.
Sa multitude
Crie
Notre
Néant.
Ou bien ?

Mystérieux comme une vapeur, fin comme une spirale. Cela me rappelle quelques mots écrits avant de commencer "Madagascar". Enigmatiques ? C'était déjà presque la fin, c'était un moi plus important qu'aujourd'hui :

Tendre rayon qui s'échappe vainqueur
Du long tuyau des orgues.